*Rua Teixeira Mendes*
sim, eu sinto
que passaram a navalha
na memória da cidade,
mas ao passar, hoje,
pela rua Teixeira Mendes,
o cheiro de um bigode
de quase cento e sessenta anos
percorreu-me as narinas.
*Mapa da leveza*
como se penteassem
as ondas de energias
líquido-líricas da manhã,
leve fluem os fios d’água
[[[do riacho]]]
entre os mapas
dos teus cabelos.
De todas Marias
De todas Marias,
mulheres de bem
Jovens senhoras
idade de alguém
De todas Marias,
mais vale além
Da mulher que são
o que podem querer
Se bates à porta;
Maria, alguém
Há de dar água
e um pouco o comer
Se bates à sola,
Maria, o seu pouso
Será por certeza
uma cama qualquer
“Das virtudes do teu corpo
Do assombro em tê-la pele
Tela que chama descoberta
Em mãos e boca no perder-se
Em horas
Das formas o contorno, da carne
O gosto, a explosão aos lábios
De tudo o que é memória
O mais presente é a tua voz
Ei-la, sussurrar da natureza humana
Vento de fada sem asas – ou roupas-
Canto de sereia, ei-la;
A voz, o chamar de tua boca
Som, do universo
o cio”
Marcelo Adifa
NÓ BORROMEU
(Rogério Duran)
– Sim, eu ouvi!
Não sou surdo,
por mais que possa lhe parecer absurdo!
Não sei se entendi;
era mais certo que sim.
Mas vi pouco a dar em seu olhar
e muito a jogar.
Então passei a vez.
Tinha mais o que fazer.
Olhava seus dedos finos no ar
(delicadeza prometida)
apontando detalhes em Almodóvar.
Minha pele estava fria;
eu pensava em carícias…
Rancière, Mallarmé,
AR DE NOTURNO
Tenho muito medo
das folhas mortas,
medo dos prados
cheios de orvalho.
eu vou dormir;
se não me despertas,
deixarei a teu lado meu coração frio.
O que é isso que soa
bem longe?
Amor. O vento nas vidraças,
amor meu!
Pus em ti colares
com gemas de aurora.
Por que me abandonas
neste caminho?
Se vais muito longe,
meu pássaro chora
e a verde vinha
não dará seu vinho.
Consolo
[Norma de Souza Lopes]
a primavera está lá fora
enlouquecida
juntando as folhas
quer pintar
um milagre na parede da sala
agora entendo
a primavera retorna
mesmo depois que eu partir
caiu uma nódoa da vida
na barra do vestido do poema
Insignificante
[Norma de Souza Lopes]
este poema tem um destinatário
no máximo dois ou três
é um poema portátil
erétil, volátil
destinado a pairar
entre os falantes da língua perdida
inaudível como voz de um velho cassete
ele não é nenhuma façanha poética
críticos poderiam dizer
que seus versos assim dispostos
serviriam a centenas de poemas
um poema não-convencional
imperdoável por sua falta de métrica e rima
exposto às intempéries
este poema poderia ceder
como uma corda estendida
não guarda mistérios dolorosos
envolvendo o sexo dos anjos
cada verso destina-se
a ocupar as cavidade entre as vértebras
sinta-o como um último clamor
perdoe seu excesso de diligência
à convocação para tornar-se humano
não incendeie a casa ainda
cuide dos homens da calçada fria
nunca pergunte onde deus está
não afaste seus pés da linha da fronteira
ignore o vício de achar sentido em tudo
Borboleta amarela
[Norma de Souza Lopes]
uma borboleta amarela lança-se sobre uma pedra
borboletas amarelas vivem apenas um dia
dentro das asas amarelas da borboleta
encontraram pedras
vinte anos é o tempo que demora
para uma borboleta amarela
virar pedra
borboletas amarelas prestam-se bem à fotografia
perto do fim
publicado em Entre Lagartos e Borboletas coletanea
Não é um poema de amor
[Norma de Souza Lopes]
quantos corpos ainda precisará
percorrer com teu braile sereno
para compreender que
ao final estará ainda mais só
na escuridão rubra de suas
pálpebras cerradas?
teu olhar solene me ofende
e a sombra de teu abraço
paira sobre mim como cicatriz
tivesse você alguma reverência
eu invocava o código de hamurabi
a fim de que me restituísse
o amor que te dedico
FUNILARIA NO AR (I)
Funilaria
facada que vai ao centro,
súbita falta de língua
no pensamento.
Esta vontade de chover
pássaros onde o céu
é mais escasso, e a mão
não escolhe
é mão para escrever
mão para cumprimentar.
Funilaria: a lei
que manda afixar o olho
dentro da saliva de alguns séculos.
Funilaria de tambores.
Só eu, vacinado,
crismado, lido, treslido,
escondo-me do diabo,
rezo a Deus pelos pobrezinhos.
Há alguns anos tenho fome.
Fome que varou
a vaca, a siderurgia,
as debêntures.
Na calha
de minha loucura
sou o único a ter fome.
Parece que içaram
o verde na procissão
dos automóveis.
DOS INTERDITOS
o olhar predador
parece ancorar
no continente do corpo
o toque sem tato
soa insensato
invasão de privacidade
no entanto
navego em rumos diversos
libero meus olhos
e o toque
aos encontros de fato
o que resta
deixo para depois
consumado o ato.
(Ricardo Mainieri)
A TESSITURA DAS NINFAS / O CANTO DA PELE
(Nathan Sousa)
é cinestésica a flora da fêmea.
modelada e híbrida é sua pele;
sua casta de cores e afetações;
o primer adequado ao ânimo
esquecido de tutankamon.
e elástico é seu riso ante a
velhice do crepúsculo.
seu torso longilíneo (aos
poucos) curva-se e geme
e ringe em sua cordilheira
de ossos
.
mas há nova roupagem em
sua linha de produção
(o couro trabalha sem parar):
novelo que persevera e se regenera
como se um disparo de cardumes
modelasse o tecido das águas
entre o atlântico e as bordas
da pangea.
até que as agulhas (em silêncio)
confabulam sobre a película
última da aurora, numa desfaçatez
típica de quem cala
e devora.
buscou-se o suspiro
(Marcelo Adifa)
buscou-se o suspiro, o beijo
a seiva que faz-se alimento
e do tronco sem folhas a flor
torceu-se a madeira, o galho
o ovário da natureza – regalo
e da flor em fruto o único amor
aberto em gomos e cores
escorrendo – dedos, sabores:
a semente, o que fica de bom